Sobre la Isla de la Pólvora Negra siempre se cierne una nube de polvo de olor acre.
Desde lejos parece polvo de canela en suspensión.
Pero no te dejes engañar, en realidad no es más que el hollín que generan las minas del desencanto.
El hollín negreando las charreteras de los fantoches del abuso.
Los fantoches empeñados en torcerle el brazo de la dignidad a las mártires de alpargatas de esparto.
Las alpargatas de esparto son hermanas de los caites tercos.
Hoy la nube se ha colocado cerca
de la Ultima calle Poniente
y mancha las sabanas
puestas a secar en la azotea
en la que se reúnen a chambrear
tres Vecinas de un block arterioesclerótico.
La Isla de la Polvora Negra es una república doliente
pero no por eso deja de reírse a camionadas cuando alguno de sus hijos
consigue desgajar alguna penca de ilusiones de los palitos que crecen
en la ensenada de las rótulas oxidadas.
El Bola. Corresponsal.
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